CANÇÃO

Em Turim há um confeiteiro,

Que, exercendo seu ofício,

Ganhava algum dinheiro

Para comprar pão e vinho.

Ao fim de seus seis meses,

Não encontrava grande dificuldade

Em tirar algumas lirinhas

Para o aluguel de sua pequena loja.

Mas, para melhorar ainda mais sua situação,

Meteu-se na cabeça

Abraçar a profissão

Dos que vendem tecidos.

Pensava enriquecer

Mantendo a loja aberta em dia útil

E ainda mais nos dias festivos,

Como se costuma fazer hoje.

Mas o pobre, demasiado ignorante

Diante dos hebreus e dos comerciantes,

Arranjou péssima concorrência,

E não a pequeno custo.

Para poder mostrar os dentes

A seus novos concorrentes,

De um modo ou de outro,

Foi obrigado a vender com prejuízo.

Que faz ele então

Para não se ver na ruína?

Pôs-se a trabalhar como revendedor,

Como criado e até como carregador de vinho.

Mas muito depressa o nosso bom Tomás

Viu-se arruinado,

Com cara de tolo,

Sem crédito e sem dinheiro.

Por sorte, tinha um amigo,

Que lhe deu um bom conselho,

Dizendo-lhe apenas: ó confeiteiro,

Volta, volta ao teu ofício.

Mas o conselho não agradou

Ao nosso pobre insensato,

Que, sacudindo

Os ombros, escapuliu.

Depois abriu uma taberna

Frequentada por todos os vadios,

Onde se fala de qualquer assunto,

Onde se discute sem parar,

Com a ralé e os patifes

Que se fizeram protestantes

Pela leitura de algum jornal,

Na esperança de algum trocado.

Mestre Tomás começa

A ouvir grandes tolices

Daqueles certos advogadões

Que se encontram em cada esquina.

Também ele dá seus juízos

Com as razões mais insípidas

E com miseráveis sofismas

Combate o catecismo.

Toma parte em certas coisas

Nada justas nem religiosas,

Sua cabeça está exaltada,

Sua consciência, embriagada.

Assim se mete até os olhos

Em certos grandes embaraços

De excomunhões tremendas,

Que, aliás, não quer compreender.

Mas de modo algum será desculpado

Por sua temeridade,

Enquanto quer ser cristão

À moda dos pagãos.

Outro amigo, também conservador,

Viu-o certa manhã

Com os olhos como os de um gato,

Correndo como um louco.

Com bons modos, deteve-o,

E depois o interrogou

Para obter algum indício

E prestar-lhe um bom serviço.

Mestre Tomás irrompeu

Com as caretas de sempre,

Caluniando os bispos e os frades

E negando toda verdade.

Oh, que cena! Ouvir um simplório

Que, sem estudos, despedaça

Os grandes dogmas da nossa Fé,

Dos quais a Igreja é herdeira.

Seu amigo deixa-o falar

Até Tomás terminar;

Depois lhe fala francamente,

Como se diz, sem rodeios:

Não sabes que somente a Fé

É aquela que nos consola,

E que, em meio a tantos males,

É o guia dos mortais?

Não sabes que nossa opinião

Pode causar-nos indigestão,

Se quiséssemos, orgulhosos,

Fazer prevalecer nossa voz?

Jesus Cristo, primeira verdade,

Já falou o bastante;

Dezenove séculos são a escola

De sua palavra infalível.

À Igreja prometeu

Seu auxílio, seu próprio Espírito,

E disse que jamais o inferno

Derrubará seu santo governo.

Sobre Pedro está fundada

Esta Igreja afortunada,

E São Pedro ainda vive

No Papa, seu sucessor.

Basta contemplar esta cadeia

Para que não seja muito difícil

Reconhecer o tribunal

Que decide o bem e o mal.

As opiniões vêm e vão,

Como as ondas do Oceano;

Mas a Igreja nunca muda,

Tem os dogmas sempre iguais.

Estão repletas de suas glórias

As histórias profanas e sagradas;

Todos contra aquela rocha

Os inimigos quebraram a cabeça.

No presente e também no futuro

Veremos cada vez mais

Que é inútil querer investir

Contra o trono de São Pedro.

Ah! Antes, contenta-te

Com aqueles santos ensinamentos,

Que se recebem prontos e acabados,

Como a criança mama o leite.

Tens razão, disse-lhe Tomás,

Se as coisas são assim,

É preciso mesmo que eu crie juízo

E pense um pouco melhor.

Mas, quanto às coisas temporais,

O mal já avançara demais,

E Tomás, depois de algumas vicissitudes,

É obrigado a vender o caldeirão.

Juntaram-se-lhe uma febrezinha

E uma chaga maligna;

O hospital tomou-o sob seus cuidados;

Eis a última aventura.

Seria menos desgraçado,

Quanto à alma, Tomás,

Se acertasse corajosamente

Suas contas antes de morrer.

Nós, ao menos à custa dele,

Aprendamos a evitar erros,

Que dão trabalho para reparar

E podem nos arruinar.

E, entretanto, cada qual cuide

De seus próprios afazeres

Como cristão e com prudência,

Sem erros e sem vícios.

Assim tudo estaria em paz

Nas vilas e nas cidades,

Se os confeiteiros deixassem

De meter o nariz nos assuntos alheios.

FIM.